Todo se pudre en este jardín de ensoñación, el lenguaje es el instrumento que construye mis sueños pero se que lo que pienso no alcanza a lo que veo en el mundo.
La vida es el sueño de cada sujeto que interpreta el mundo en el que vive. Lo que tiene una corporalidad y una dureza es un frágil encanto de las palabras, todo espera ser nominado en un alma sedienta de vida, lo que existe está en lo que puedas comprender del mundo, de tu cuerpo, del delirio que implica poseer un órgano productor de palabras.
Creo con convicción que le tengo odio a los relojes y a los hábitos para intentar controlar el tiempo.
Apolo y Dionisio envejecen en mi alma dándome consejos sobre cómo beber un buen vino repleto de aromas ontológicos, y por fin poder dejar pasar a Cronos sin el ominoso miedo a su aplastante transcurso, nadie ve la vida pasar, todos creen en los designios de la ideología en turno.
Creo con convicción que la vida tardó moderna está diseñada para convertirnos en algo inferior a los animales.
La ruta de un hombre elevado está rota, no se puede pensar mejor que los antiguos, no se puede ser más auténtico.
Creo con convicción que la sociedad terrenal es el infierno y que Cristo se inventó un más allá inmutable e indescriptible para escapar de este tormento entre mortales, de este valle fariseo de lágrimas.
Todo lo bello debe morir, los soles dejarán de brillar, las estrellas se van a oscurecer, quizás en algún momento de la eternidad todo vuelva a ser un silencio abismal como en el origen de los tiempos, sin embargo: la mayoría quiere permanecer, un instinto en ellos, una voz oculta, les ordena existir, les mandata amar la vida.
Mientras la mayoría de la humanidad quiere permanecer y vivir otra vida, resucitar. Existe también la minoría silenciosa que vivió, y aceptó su destino; y quiere descansar, desaparecer, dormir eternamente sin que nadie se atreva a despertarles para soñar de nuevo esta temporalidad, está ensoñación con elementos dignos de una pesadilla.
Yo estoy entre la mayoría y la minoría, soy aquel que entiende la ignorancia puede ser una virtud, aquel que se resigna a no saber los misterios de lo real, aquel que se asombra ante el insondable silencio del olvido.
Soy aquel que busca el sueño de los estetas que se embriagaron de experiencia, el que se deleita en el canto que transforma el presente de siniestro a algo que deja de irradiar vértigo, el canto que produce calma, el que se sumerge en los versos que describen lo indescriptible.
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